O QUE VEIO NO VENTO

Resposta do oráculo

2012-01-24T00:48:00.000-02:00

Um imbecil com um cartão de crédito.

Baby II

2012-01-08T05:46:00.002-02:00

Baby

2012-01-05T04:29:00.007-02:00

Circo

2011-12-30T14:32:00.002-02:00

Bebia cerveja e falava groselhas. Numa mão o copo colado e a outra equilibrava a máscara, que escorria no suor do esforço. Lantejoulas pingando, sorriso pregado no rosto e o fardo da euforia.

Na janela

2011-12-03T02:39:00.011-02:00

A velha da janela não teve forças para ir ao parapeito. Embrulhada na cama, pestanejou e então sentiu a consciência descolar da carne. Assustada, temeu fechar os olhos para sempre. A existência sussurava por relaxamento e deixar-se levar parecia ser o maior prazer que a vida tinha a oferecer. De novo e mais um susto, entendeu que era isso mesmo. Pensou ser uma pena ter ninguém a presenciar o momento tão raro, olhou para a janela e se despediu da moldura. De olhos fechados reviu todo o que passou, mas não se viu porque tudo que ela fez foi observar. E naqueles instantes, era como se ela fosse apenas o tempo, os olhos do tempo a reprisar a vida que desfilou por aquela janela. Antes de morrer pensou que era mesmo uma pena, sorriu engraçada e dissolveu-se pra nunca mais voltar.

Entrega

2011-11-30T05:16:00.005-02:00

Maiores não sabem mais amar como os meninos, amores mesquinhos tem preço e estão pela hora da morte. Amoras sabor desamor aos amantes absortos na falta. Carícias frias, sorrisos ocos, afetos de má formação. A cada lua um aborto, amor nenhum vinga nos corpos cheios de si, amor nenhum fica.

Cisto

2011-11-30T00:33:00.001-02:00

O que eu faço contigo, serzinho? Pequeno franzino, verde-musgo-mesquinho, pele, osso e veneno, fica aqui corroendo toda luz que ameaça nascer. Que é que eu faço contigo, serzinho? A azedar o caminho, adoecer o amor, desamar o hospedeiro. Quer encolhê-lo ao teu tamanho, vesti-lo e fazer o que com isso? Como é que eu te desarmo, te esqueço, extirpo? Você precisa morrer.

Medo do abismo

2011-11-28T14:48:00.001-02:00

He who fights with monsters might take care lest he thereby become a monster. And if you gaze for long into an abyss, the abyss gazes also into you.
Friedrich Nietzsche, Beyond Good and Evil, Aphorism 146
German philosopher (1844 - 1900)

Ele é um precipício, desvie os olhos, não alimente a floresta que pede assombração. Tire apenas um retrato como lembrança do que você não precisa e siga na direção contrária.

Silêncio na metrópole

2011-11-09T02:08:00.000-02:00

silêncio

2011-08-30T00:57:00.003-03:00

No olho do furacão quis descrever a vista no centro do nada. E o espetáculo dos pensamentos loucos, delírios soltos, em revoada circular. Quando restei em solo quis dizer do horizonte torto, das raízes expostas, campos e campos de solidão e o frio sem fim. E eram tantas palavras que pouco ou nada diziam do que em mim acontecia, tive sabedoria de me manter calado. E calado segurei.

Estribilho

2011-06-14T04:43:00.002-03:00

Godot não veio me salvar, foi tudo o que faltou para que eu pudesse partir. Sobre ombros imóveis, os anos suspensos tem o peso dos anos e a relevância de um dia, esperar foi em vão. No entanto, ao deixar o tronco e as pedras, ganhar o caminho, percebo que o tempo perdido não pesa os passos. De tudo que vivo, sou aquilo que vai, não o que foi, ou que de mim será. Sou feito apenas do que segue comigo: da busca e da falta de tudo.

Godot sempre esteve aqui dentro, é a parte que sempre faltará. Sorrindo com as novas paisagens e passantes que me cruzam no destino, posso rir do ridículo, esperei por mim porque eu mesmo não estava lá, mas sonhando com Godot. Suspendi a busca, esperei pela falta, apenas o tempo existiu.

Me adapto a esse novo peso e experimento a estrada de ombros livres. São como novos o alívio e o suspiro, vou tomando distância dos mortos, do tronco, das pedras, não são parte de mim, ficaram pelo caminho. Pensar em olhar para trás de dá arrepios, repulsa, o medo de fitar o abismo e ser engolido. Sobrei inteiro, ainda que puído, e levo Godot para passear. A vida se ensaia fluida, tenho fome, mal posso esperar pelo encontro de uma cidade.

Steam train

2011-05-15T04:40:00.001-03:00

ar

2011-05-05T00:47:00.002-03:00

Art hole

2011-05-03T13:04:00.002-03:00

Message in a bottle

2011-05-01T02:11:00.000-03:00

Miragem

2011-04-24T01:14:00.001-03:00

Sonho contigo e miro teu rosto. Você desaparece e ressurge distante, então está aqui e sorri num flerte. Comenta sobre a aridez do clima e fala da guerra, mas estou mais interessado em saber do gosto que você tem. Se eu mordesse teus lábios, seriam mais tesos ou macios? E as texturas das maçãs, nuca, pescoço, o volume de ar a cada expiração. Se teu olhar fosse despido, em que profundidade estaria translúcido?

É fim de tarde e você está ainda mais ruivo. Os botões abertos convidam aos mamilos e eu imagino as cores e temperaturas da tua nudez. Na luz fria da noite, na cegueira do sol do meio-dia, os desenhos que ela imprime no espaço. Os pêlos, cheiros e a vontade de te morder por inteiro, sentir a consistência. Mas até nos meus sonhos você está vestido, protegido de toda destruição.

Encontrados num oásis, até onde se perderia ao meu lado? Solidão, saliva e suor partilhados. E a sede vingada, sorrisos e sussurros. Nu, como dança em combate? Penso em teu rosto na hora do gozo, nos sons que ecoam da tua des-tensão. E depois? Será que sente preguiça ou logo veste as armaduras? À toa na sombra de nossa suspensão, que histórias contaria a passar o tempo, sob o ruído da areia escorrendo lá fora?

Refresco

2011-04-19T20:04:00.002-03:00

Esprema os limões, um a um, quantos forem. Esqueça o freio, os dedos, vá na palma da mão. Se a barraca apertar, abra uma franquia. E outras três, quinze, um milhão de caminhões-pipa da limonada mais azeda do mundo. Toda aquela gente que você quer mandar pra puta-que-pariu? Espreme também, gota a gota, devolve essa putada pra Mãe Natureza. Para o toque final, use toda delicadeza. Decore o refresco com um lindo guarda-chuvinha de plástico, compõe bem com o clima destes tempos cretinos.

Ufa, quase passou. Quem sabe a vizinha empresta uma xícara de açúcar.

Levantando poeira

2011-04-10T15:28:00.000-03:00

Metal Heart

2011-04-09T08:06:00.000-03:00

Dor em flor

2011-04-08T21:45:00.000-03:00

O “não” é o limite que liberta, se você não se limitar. Não é mais “talvez”, ”um dia quem sabe”, para um tempo distante que pode ou não chegar. Encerra a dúvida e o caminho, convida para outra direção. Há de se aprender a ouvir o “não” e agradecer, enxergar a generosidade. É o “sim” para tudo o que há de vir, se você procurar. Não é?

Versão para o clássico do túnel

2011-04-06T20:33:00.000-03:00

Ser, estar

2011-02-25T16:30:00.001-03:00

É mais fácil ser sozinho quando nem mesmo eu estou aqui. Tempos estranhos, estar e não fugir de ser, fugir e me constranger, voltar e me re-conhecer. Viver um dia de cada vez, mas aqui colado, junto ao corpo. E caminhar, que é preciso.

Dai-me paciência

2011-02-18T02:16:00.000-02:00

Desdém demais passa longe da indiferença, não é minha gente? Mas a gente tem paciência? Não tem. Tem nada à venda, tamo aqui na praça sem banca, e nego vem fazer barganha? Que fazer? Ah, manda tomar no cu e ser feliz, que a gente não tem tempo a perder com gente cretina. Que venha o próximo.

Amorfo

2011-01-26T00:57:00.000-02:00

São raras as vezes em que ele me procura, sempre através dos sms de celular. Fico surpreso e contente, quase lisonjeado. Seu número na tela me dá uma pequena satisfação: a invenção de ter sido lembrado no seu dia tão atribulado. As mensagens sempre surpreendem, quem é que espera o destrato casual de um antigo amor? Seus sms nunca me saúdam, nem falam de saudade: são convites diretos ao sexo. E ele oferece o "rabo" do atual namorado, não como brinde, mas condição para a trepada. Só serve se for a três, mesmo porque o terceiro sempre serei eu. Sou eu a prenda. Há tantos corpos desconhecidos por aí, por que foder justo com a nossa história?

Gracinha perdida nos rascunhos

2010-12-16T06:07:00.001-02:00

Havia esse menino. Um aluno do mundo, medroso e inseguro. E a espera ansiosa pelo amadurecimento que nunca viria, pois na espera ele errava a premissa. A barba cresceu, o menino graduou e nada do homem aparecer. Procurou nos livros, nos filmes, nos amores. O homem não vinha. Estaria condenado a ser menino para todo o sempre? E quem olharia por ele quando os pais morressem? Mas menino, emancipação não vem de brinde com o diploma, não. Também não vem encravada no tempo, com surgimento dos pêlos e o brotar do sêmen. Nos livros, nos filmes, nos amores. E muito menos vai estar dentro do ônibus que você espera nesse ponto. Vem de um dentro mais secreto, menino, do lugar onde a gente se esqueceu. Cê ainda está aí?! Dá aqui esse fone de ouvido. Pare de escutar o mundo e vai te ouvir, ver que o mundo já está aí dentro, pare de fugir dele.

Despertar

2010-12-16T02:10:00.000-02:00

Os foguetes que construímos, nós os bichos modernos, nos arremessaram para longe da questão. Há este estado catatônico na vida do entretenimento, este gozo sem gosto, o tesão molenga em consumir a vida barata que compramos ao nascer. Está dado o todo, e o mundo se divide nos que morrem de fome e os que morrem sem fome de vida.

Há esse movimento cada vez mais fundo em direção ao limite da superfície. Quem poderia adivinhar que a superfície não é uma linha divisória? É extensa, de frivolidade profunda, e ao que parece, não acaba nunca. Há a superfície da superfície. E a superfície da superfície da superfície. É de se afogar, não se atravessa. Confunde, ilude, conforta. Pois não há lado de fora. Há o estar cada vez mais fora de si, viciado e refém da ignorância de si mesmo. Difícil não ser sobrevida desta vida pastel de cores vibrantes, esfomeada por esvaziamento. Focar o que realmente importa, ter lucidez. O que realmente importa?

Sou freguês da superfície, ela sempre me ganha em banho-maria. Mas a questão pulsa aqui, aí, em todo lugar. A fumaça dos cometas mecânicos não apaga o que a superfície faz esquecer. Desde que o mundo é mundo a batalha é de vida e morte, tudo ou nada. Há interna essa guerra diária. Há de se escolher pelo que sangrar. E sangrar.

Pavor

2010-12-06T03:44:00.000-02:00

Acabei de descobrir a seção "estatísticas" nas ferramentas do blog. Isto é terrível! E o meu direito de bisbilhotar a vida alheia em segredo??

Confisco

2010-12-06T02:02:00.002-02:00

Pegou-se sorrindo e percebeu o peito aquecido, foi procurar o motivo para que o gozo lhe fosse legítimo. Daí que não viu razão aparente, pelo contrário: olhando para si, achou a alegria uma afronta. E agora? Uma pequena frustração. Teria que devolver o prêmio dado ao engano? Sentiu a quentura esfriar dois degraus, e inconformado, rastreou os pensamentos com mais cuidado. Concluiu que provavelmente foi efeito da música. Mas vindo da música, vale? E aí nem tinha mais brasa para alimentar, o momento havia passado. Quase achou graça na sua auto-censura... Felicidade, nem de graça. Sentir? Só depois do sentido.

Por que o vento não me levou

2010-11-18T19:25:00.000-02:00

Você admira a leveza das nuvens, a suavidade com que se formam e desmancham, fáceis. A serenidade das nuvens, feitas de movimento, para o movimento, entregues ao vento... Acha fofo, não é? Então por que não me solta?? Eu preciso seguir em frente, da vida fluida, das mutações bem vindas. Mas você não deixa. Por quê? Vê que eu nem peço ajuda para o impulso, há vento de sobra aqui dentro. E você tranca as janelas para ir se esquecer na rede, sempre muito ocupado em não ocupar-se de nada, boicotando meu caminho.

Fica o ar carregado, você no deserto e eu chovendo no molhado, e quando volta a si, toma por vida requentar a morte. Calça as pantufas, estoura as pipocas, e vai assistir ao "vale a pena ver de novo" que você costurou das lembranças com tanto afinco. É noveleiro, adora um drama. Fica lá esparramado na poltrona, comovido com o filme triste. E se delicia na análise. Busca o chicote, acende o maço de cigarros e fica a divagar sobre o que e os porquês dos méritos e desméritos desse produto inventado.

Chega a hora do julgamento, e após longas sessões de masturbação mental, o juri considera o réu culpado pela pobreza da peça representada. Mea cvlpa! - shhtáaa, estala o chicote - mea cvlpa! Daí você se enfia coitadinho na rede e nisso vão-se dias, semanas, meses... até que uma nova versão do filme triste é apresentada. Ó céus, dai-me paciência! Isso tudo é medo da vida, toma vergonha nessa cara. De uma vez por todas, abra as janelas e deixe-me ir!

Mira

2010-11-05T22:17:00.001-02:00

PROJETO "COMO DEIXAR DE SER UM COXINHA"

2010-11-03T18:05:00.000-02:00

Saindo da bolha e procurando um emprego

FASE 1: PORTARIA DAS PRODUTORAS

DIA1:

Produtora: Olhos de Cão
Primeira tentativa
Atendido ao interfone pela senhora que cuida da casa. Ela teve a delicadeza de descer até o portão para dizer que "eles estão em reunião". Pediu que eu mandasse um email ou ligasse para a produtora. Perguntei o nome dela, e depois de 50 metros de ladeira, ESQUECI.

Produtora: Sentimental Filmes
Primeira tentativa
Atendido na portaria do edifício comercial por uma moça que se dispôs a interfonar para a produtora. Atendido ao interfone pela Fernanda que gentilmente me repassou três emails dos diretores da produtora. A moça da portaria me desejou boa sorte.

Produtora: Drama Filmes
Primeira tentativa
Atendido ao interfone pela assistente Fernanda (são duas Fernandas, não tô inventando, não). Disse que os diretores não estavam e sugeriu que eu enviasse um email. Quando eu pedi para entrar e conversar com ela, ela sugeriu que eu poderia deixar meu material com eles. COMO EU NÃO LEVEI MATERIAL ALGUM, apenas o computador com os trabalhos, perdi a oportunidade.

Produtora: MOOVIE
Segunda tentativa
Atendido ao interfone pela Renata, que me desceu até o portão e sugeriu, pela segunda vez, que eu ligasse para marcar uma hora com o diretor Marcelo, já que ele estava em reunião. BOA IDÉIA.

Produtora: Brasileira Filmes
segunda tentativa
Atendido ao interfone por uma moça que me comunicou a impossibilidade de conversar com a coordenadora Rose, com a qual eu já havia falado na semana passada. Na ocasião ela foi muito generosa e me desejou boa sorte. Até agora, a primeira e a única vez que eu passei do interfone.

Parada: suco de limão e cerveja no Empanadas.

Produtora: Bossa Nova Filmes
Primeira tentativa
Atendido na recepção pela Regiane, que gentilmente me repassou 2 contatos de coordenadores da produtora.

BALANÇO GERAL:

Nível de gagueira: 6
Auto-estima: 4
Suor: 8
Persuasão: 5

APRENDIZADOS:

1. Lembrar sempre o nome das atendentes.
1.1. Andar com uma caneta na mão para anotar o nome delas.
2. Produzir um DVD com um reel dos meus trabalhos. Muito melhor que andar com a porra do computador pra cima e pra baixo, além de ser um resumo das melhores partes das coisas que já fiz, escondendo imperfeições do todo.
3. Pode ser uma boa tomar uma cerveja entre as visitas.
4. Cortar o cabelo. Calor, suor e ladeiras... e ele fica assim:

Quay in desertion

2010-10-05T16:07:00.000-03:00

2010-09-23T22:09:00.000-03:00

As coisas não tem paz.

Redenções

2010-04-13T16:56:00.000-03:00

Quis tê-los todos, vagalumes em frascos povoando meu vazio. Amores em conserva na dispensa e eu livre da maldição de minha mãe, o fantasma errante. Medéia assombrada no apartamento em ruínas, intocável. Eles independem de meus desejos e foram embora para outros prazeres, desencantados de meus re-feitiços.

Carreguei as carcaças de meus amores fugidos e as deitei na mesma cama em que gozava com os novos amantes. E com os beijos de terceiros empalhei desejos mortos. Amantes viraram amores e amores foram negligenciados. Como a matriz, zelei pelo sono dos fantamas e esqueci os de carne dormindo no sereno, engordei os finados de ódio e ternura, deixei com fome os companheiros.

Peço desculpas aos mortos, aos vivos, a mim mesmo. Saibam que os amei. Por trás da mimese, sempre estive atento às suas belezas e fragilidades. Aprendi da coragem e da leveza observando seus passos, e presenciei aflito os desastres das mãos do que não soube amar. Enquanto vocês me protegiam com cuidados maternais, eu fazia de mim a mãe ausente de si mesma.

Se fiz que não os enxerguei, foi para ser enxergado, assim como ela, que mais tarde foi a julgamento. Condenada, definhou-se em mim por cinco anos. Pois hoje te liberto, está perdoada, mais que isso, absolvida. Segue em paz, que de ti estou curado. Aos meus amores, todo amor que houver nessa vida e algum veneno anti-monotonia.

Meu amor de verão

2010-03-23T03:40:00.000-03:00

Eis que em seu colo cai uma paixão. E ele se embriaga dela, para ela, com ela. Qualquer um dos bêbados aos lados perceberia o brilho encantado no seu olhar, não estivessem todos deslumbrados por seus próprios sonhos. Ele sorri sincero e escancarado, feliz pelo reencontro de boa surpresa. Palavras brotam do seu fundo tão guardado e saem fáceis e macias, todas excitadas com ternura. É prazeroso senti-las vazar sem censura, tão prazeroso que ele ainda inventa outras, para que a delícia não acabe nunca. Quis meu amor na escola, quer me beijar hoje.

Decidido, leva o inesperado para o apartamento, sem rodeios. E enquanto me beija e abraça e amassa, sorri de nervoso e o corpo treme, tão feliz. Não sabe se põe as músicas que mais gosta ou estica a rede na varanda, se fala das coisas do seu mundo ou cala a boca para os beijos e abraços e amassos. E canta também. É lindo vê-lo assim, tão diferente e apaixonante, como não cair por ele? Celebra estar vivo, enfim, ou quase lá, e como se o amanhã fosse tarde demais, chama para o cinema no fim de nossa madrugada, quando eu pegava o elevador. Caminho quarteirões até minha cama e a manhã parece nova. Feliz reencontro, eu penso. Entre ele e eu, entre eu e a paixão. Feliz reencontro.

Noutro dia, visto o filme, voltamos ao bar. A saideira sempre a sair, confissões, reflexões, encantos. É bom demais conversar com ele, repertórios se cruzam com propriedade e, embora os entendimentos sejam sempre díspares, partem de pressupostos semelhantes. As mesmas inquietações de mundo, dividimos sensibilidades. Diz que sou cativante. Quer um companheiro pra vida e tem medo de morrer sozinho. Depois os beijos e abraços e amassos no carro. A ânsia, a vontade de não largar. E quando eu pergunto, aflito, sobre o próximo encontro, ele comemora o jogo ganho. Então ele quer me ver novamente! Quero muito.

Por email me entrego, que não me aguento em mim, transbordo. Que belo reencontro! Mando recados cúmplices, recebo reticências. Não durmo, confuso. Enfrento a semana para o encontrar e quando eu acho que venci o tempo, perdi para o sono dele. Medroso, me concede a visita três dias depois. E me recebe num aperto de mãos. Pontua. Que está assustado. E eu fiz dele uma tela branca. Pintei a história conforme inventei as sensações. Projeções. Já não sei mais quem é quem. Concordo, envergonhado, deve ser.

De todas as palavras, nem de todas ele se lembra e, das que ele lembra, algumas eram inverdades, ditas para eu não me afastar. Que definitivamente ele também gosta de mulher e, sóbrio, é um, bêbado, é outro. Mas não me dispensa. Manda ver dois ou três copos de uísque e me leva pra cama. E na cama ele lamenta que não temos jeito mesmo, porque ele pensou que eu fosse dos que só davam o cu e eu não sou. E ele nunca há de dar o cu. Não acredito, ainda. Convido ao cinema. Hoje não poderei, sorry. Eis então que, mais que um enrustido de merda, ele é um pequeno idiota. Que as paixões não cheguem mais a ele.

Personificações

2010-01-19T20:14:00.000-02:00

De uns tempos pra cá ele menciona o vento. Antes como ameaça, e então com certa ternura. E eu invento que estou lá, abstrato, no meio confuso dos seus sentimentos. Não seria divertida a história? Para o azar da mulher prêmio, dois cavalheiros se apaixonam em duelo. Coitada, tão vaidosa. Eu e ele, um encontro improvável a depender do bom senso dos homens. Mas não para o vento. Improvável seria nele não nos encontrarmos, que tudo toca e varre todo lugar. E se o que há de concreto não lhe serve de freio, que poderes tem as limitações do pensamento? Não há reservas na corrente de ar que nos liga. Daqui ao castelo ele não tem pressa, mas vai ligeiro, de encontro aos teus muros. Então perde a força. Chega brisa na janela e toca tua face, com a mesma boca que me roubou um beijo.

No deserto em mim

2010-01-06T19:50:00.000-02:00

E de repente me re-encontro neste outro lugar, neste velho e conhecido lugar, de onde eu sai e que agora volta a mim, como se pela primeira vez. Essa planitude sem fim, deserto de pedra amarelo, onde nada cede, de onde nada se ergue. Aqui não há sol nem lua, é mais chão do que céu e a gente sente falta ar. Reina uma paz seca, traiçoeira, e a consciência turva na sensação de se estar embriagado em lucidez. Tudo lá fora perde propósito, esvazia-se de sentido, vira simulacro. A felicidade se curva, vergonhosa do colorido, e dá lugar a um vazio devastador, que parece ser a verdade nua do mundo.

Ao passar das horas, desejos, sentimentos e lembranças de outros tempos e espaços se tornam distrações na certeza do que realmente importa: o não importar das coisas. Quando se vê, não há mais nada. Existência presa na não-existência, e a gente dorme para não acordar. O tempo é irregular, tem dia que custa uma vida para escurecer, e então acontece uma sequência frenética de noites e dias, que se fundem e confundem, dando a impressão de que o tempo se dilatou num único e nebuloso momento. Quantas vezes estive aqui? Quando e onde neste lugar? Como se entra e se sai? Não há espaço para memória, todo preenchido do vazio amarelo. Aqui não há brechas e quando lá fora, é como se ele nunca houvesse existido. Olho a minha volta e tudo o que há é a imensidão de desprazer, silêncio, pedras e falta de ar. E então um espelho.

Nenhuma idéia da saída? Não, não vejo nenhuma, somos eu e o deserto, apenas. E o que há pra se fazer aqui? Além de chutar pedra. Nunca havia pensado sobre. O que há pra se fazer? Dormir. Não há nada, mesmo, espera-se sair. Sim, eu me lembro das esperas. Esperar no deserto, é o que se faz aqui. E pelo que se espera? Que um buraco se abra e nos engula daqui? Por acordar em outro lugar. Isto é enlouquecedor. Não posso mais, como acontece? Acontece o que? O outro lugar. Não sei, eu não me lembro! E quantas perguntas, você está enchendo o vazio de palavras. Por que você não senta lá naquela pedra e espera? Vai tomar um pouco de melancolia, de repente acontece, você vai ver. De repente o outro lugar? Sim, de repente. Como num estalo? Isso, num estalo, um sopro de vida ou uma pessoa querida, e então de volta para o outro lado. Então é assim que acontece! Nos fitamos surpresos. Sim! Você me lembrou, obrigado!

Mas é sempre o de fora vindo te buscar?! E eu me calo. Sim, ele tem razão, como não?? Sempre um de fora vindo me buscar aqui nesse lugar. Isso é terrível! Silêncio. E se não aparecer ninguém? E se basta que a vida te tire daqui, por que é que você fica esperando?? O que você sabe pra me julgar com esse olhar?! Um soco no espelho estilhaça a metade de cima. Há um corte entre o dedo anelar e o médio, e de repente o deserto começa a falsear. Sorrio. Você vai nos tirar daqui, vê?! Este lugar já começa a desaparecer! Foi teu sopro, que sorte a minha! A gente não pode ir ainda. Como não? Sabe há quantas semanas estou preso aqui?! Vamos é já! Não, não vamos. A gente não pode ir sem deixar uma pista da saída, caso o deserto caia em ti de novo. Que eu não quero passar outras semanas aqui a espera da morte, nem da sorte. Deixar o que? Não há nada para se deixar ou levar desse lugar. Pois, então, ele ia dizendo, e eu, Esqueça. Alarme falso. Não há mágica de desencanto, era o olhar que desembaçava. Continuamos aqui. E com sangue, ele escreveu no que sobrou do espelho: Pois então vá buscar a vida.

Dissolution

2009-12-23T17:27:00.000-02:00

We'll run through our fears,
Laugh at the tears,
With joy in the eyes.
We'll embrace the meaninglessness,
Arms wide open,
The wild run
Wild.
Burn doubts with the speed
Drown feelings in blood,
Peacefully.
Blank the sins of conscience,
Words and thoughts,
Silence
And wind.
We'll fulfill ourselves from the emptiness,
Miles away,
Ahead,
There's no turning back.
We'll crash against the rocks
And it won't stop us.
Bleed in pleasure,
Break the bones,
Rules,
Free the flesh.
Keep running,
Till we're gone,
We'll keep running.

Ao menino chorão

2009-12-01T19:24:00.000-02:00

Ele te pisa e te pisa e te pisa. Pra ver quando é que você grita. E o mais importante, se você volta. Mas você só choraminga. E quando você volta, ele entende que você não vale nada, o que o faz dele menos ainda. E por isso ele te pisa.

Você só choraminga, se faz de patético, pra ver se ele tem pena. Mas é você quem sente. E fica todo orgulhoso dessa auto-piedade, brincando de amadurecer. Escreve ensaios enfadonhos e rasteiros sobre os infortúnios do amor, toma consolo naquelas canções adolescentes melindrosas. E choraminga. Masturbação que se estende ao infinito, como seus suspiros vazios, infantilóides.

Até que na sua festa ele aparece e te apedreja. E dessa vez finalmente você sangra. Então era essa dor que eu forjava e que agora me sente? Tanta maldade, pra quê? Entende seu papel de idiota, tão óbvio. Nos seus olhos incrédulos ele se reconhece, e te concede a desejada misericórdia. Faz diferença? Para adoçar a dor, há um certo alívio na certeza. No limite que chega. Com essas pedras, ele te liberta.

Acabou a brincadeira. A gota d'água te deu material para escrever, e você transborda no princípio de um bom texto. Porque agora há verdade. E você sente. O vislumbre de tudo o que não é amor, seja lá o que o amor seja. Eis teu começo.

Elephant Gun

2009-11-19T02:17:00.000-02:00

Enquanto estou enfurnado neste quarto e adio o trabalho, faróis refletem em meu teto. Vocês vêm para cá, vão para lá. Vão para onde? A corrida em respeito aos prazos, novos contratos, progresso. Quais são os sonhos que não soam mesquinhos à indiferença da natureza? Evoluir para onde?

Enquanto aqui o calor apodrece meu lanche e o vento promete verão, vocês tomam sorvete nas padarias. E se conhecem, ou já se conhecem, ou não querem mais se conhecer. Qual é o gozo que não deixa gosto de morte? Os amores e ternuras, servem para quê?

Enquanto me afirmo neste número primo, os hospitais parem teus filhos. E os meninos justificam sacrifícios, e o trabalho, e o imóvel, o automóvel. Te enchem de prazeres e sentido, choro e sorriso, mistérios à tua imagem e semelhança. Estender-se para quando?

De quanta dor e suor, ardor e amor, gentileza e bondade se faz uma estrela? De que servem as promessas, as pinturas e os olhares ao dia que nasce? Dos suspiros, da esperança, da exatidão, de que se alimentam as minhocas?

Que satisfação podes ter essa noite? Nem leito, nem Mântua, pulemos ao início. Direto ao ponto, destruir, destroçar. Revolver a terra, adubar. Explodir o mundo, devolvê-lo ao fim. Desinventar o homem, a arte, a política, religião. Mandar tudo para a puta-que-pariu.

Preciso de um sorvete.

Promessa de verão

2009-11-10T21:08:00.000-02:00

Beatriz

2009-11-07T10:38:00.000-02:00

A amiga da Lau me lembrou do Memória Involuntária e fui rever. O primeiro registro de Beatriz em vídeo, minha primeira pilotagem num programa de edição, a primeira postagem no youtube.

Vejo que a qualidade da imagem está horrível. Na época o tamanho máximo de arquivo para upload era de 100mb e eu não fazia idéia do formato que resolvesse a equação qualidade/tamanho.

Me deu aquela coceira, tive que repostar. Fazer jus à beleza dos meninos, àquele instante incrível e inverossímil, e no entando possível, concreto. Decifra-me ou te devoro, diz a esfinge. Sempre termino devorado.

Soma

2009-10-29T20:05:00.000-02:00

Tem vez que o casamento acaba e, e não mas, o amor não. Pois andemos juntos e, e não mas, separados.

Não é?

2009-10-16T22:21:00.000-03:00

Tempo é feito para se perder.

IPANEMA

2009-09-23T23:02:00.000-03:00

(eu sei que toda verdade é não esquecer)

Sombra em luz

2009-09-04T02:34:00.000-03:00

Ouça bem meus conselhos, porque são deles que careço. Observe meus inimigos, porque neles eu me evito. Quando eu latir e maltratar e te acusar de ser humano, não pese mais que um espelho. E se eu martelar minhas verdades, ache graça, como é frágil o irredutível.

Enxergar-me parte de um olhar oblíquo, ora míope narcisista, por vezes hipermétrope escapista, quando não delirante, de um astigmatismo poderoso. E de enxergar-te é maior o desafio, pois é preciso que eu te perdoe ao me ver errante, em ti refletido.

Sem teu olhar não me vejo, a te olhar me reconheço demais. Aprender estar contigo é aprender estar comigo, em paz. Andarmos juntos para entender o subjetivo, a solidão. Que verdades são cometas perdidos e nós universos famintos por um maior sentido, que não há.

R.I.P.

2009-08-19T03:00:00.000-03:00

Que a morte seja vida, a perda uma conquista, e uma lembrança não mais que uma medalha. Que as boas e más memórias sejam planas e serenas como os retratos, o profundo se consuma apenas dos de carne e osso, e o amanhã o único desejado.

Navegar é preciso

2009-07-08T20:25:00.000-03:00

Se nossas tempestades nos deixarem mareados,
Que a bonança venha de nossa transformação.

Dos paradoxos

2009-07-01T18:24:00.000-03:00

Tenho compreendido que as obviedades são sabedorias muito sutis, na verdade. Precisam ser vivenciadas para que sejam apreendidas em suas essências. E vivenciar é estar atento ao que se vive, pois o céu é do infinito e a estrela cadente é de um instante. Basta um piscar de olhos para que se perca um entendimento. Crescer também é desvendar o óbvio.

Tempo rei

2009-06-25T11:48:00.000-03:00

Quando eu era garoto, brincava com a vídeo-filmadora do meu pai. Virava a tarde editando as imagens coletadas na câmera para uma fita no vídeo-cassete. Daí colocava a fita editada na filmadora e juntava a montagem final com a trilha sonora, repassadas a uma terceira fita. E assim fazia meus vídeo-clipes.

Perdi todos, menos um, que fiz para um festival do colégio. Fase de auto-aceitação, trabalhada quase diariamente no doutor Cícero. Tenho carinho por ele, me apresentou Buñuel, e a análise funcionou muito bem. Tanto que depois, no último ano colegial, larguei o divã e pintei o cabelo de vermelho. A série ficou furiosa. A juventude é cruel e as diferenças temidas. Mas não retornei ao consultório e só voltei ao castanho quando o vermelho virou laranja.

Venci o festival. Vencemos, pois houve um empate: dois ganhadores. E ninguém perdeu, já que só havia dois vídeos inscritos. O juri eram a Laís Bodansky e o marido. Me premiaram com a soma de uns duzentos reais, que eu devo ter gasto em cinema, baseado e cigarro. E comprei um álbum dos Cranberries para o Maurício.

Reencontro

2009-06-22T03:35:00.000-03:00

Para sempre não existe.

Vertigem

2009-06-08T20:54:00.000-03:00

O fim é o começo

2009-06-08T20:24:00.000-03:00

Meu menino querido, para sempre perdido, está a caminho de casa. Tenho certeza pois não há dúvida agora. E certezas eu só tinha enquanto menino. Minha alma sorri materna à espera do filho, costurando o silêncio em alegria incontida.

Celebro calado esse retorno, solene, em respeito à toda dor e destruição que seu sumiço causou, mas que com a volta ganham sentido. Foi uma longa jornada e nada foi em vão. Meus olhos se voltam ao centro da alma e aguardam a entrada. Sem ansiedade.

Lá no centro já desponta o brilho, que vem do lugar onde eu me esqueci. É ele que se aproxima. Sua aura emana toda sabedoria que nas escolas desaprendi e um novo tempo se anuncia. Um homem nascerá de nosso encontro.

A calhar

2009-05-29T21:05:00.000-03:00

O que o vento não levou...
Mario Quintana

No fim tu hás de ver que as coisas mais leves são as únicas
que o vento não conseguiu levar:

um estribilho antigo,
um carinho no momento preciso,
o folhear de um livro de poemas,
o cheiro que tinha um dia o próprio vento...

Mother and Son

2009-05-06T19:40:00.000-03:00

Ciúme

2009-04-30T04:20:00.000-03:00

O rapaz coloca uma coroa de alho na porta da frente. Há um vampiro rondando a casa. Uma ameaça, uma mordida e o amante vira mais um morto-vivo. O outro sorri, esse tipo de coisa não existe. E além do mais, por que haveria de ser eu o mordido, se o sangue também corre em tuas veias?

Vaca Amarela

2009-04-29T02:17:00.001-03:00

Foi a vez da "Vaca Amarela": um, dois, três, e os quatro se calaram. Em acontecimento extraordinário, o calar-se não foi de verbo imperativo, não foi pausa de dor ou de mágoa, luto, ou ausência aflita por palavras. Enfim surpresos, descobrimos o prazer do silêncio, desfrutado sem tensão ou culpa, consentido num acordo de cavalheiros.

Fim do estado de atenção. A interação, sempre constrangida e cobrada, agora se fez da não interação. Livres da obrigação de estarmos a todo o tempo presentes, experimentamos apenas estar. Saboreio o movimento, as copas das árvores, fiações, postes, o sábado e o sol de fim de tarde que quase me aquece. O momento é mágico, não haverá o primeiro a falar.

O pai vai sem pressa, errante. Bom estarmos juntos, dividindo em paz nossas solidões. Capitão e tripulantes, seguimos felizes, numa expectativa ilusória de nunca mais (ter que) chegar, estar para sempre a caminho, todos a lugar nenhum, mas juntos, cúmplices. E em silêncio. Então Beatriz se lembrou de outra brincadeira e acabou comendo toda a bosta da vaca.

O Chamado

2009-04-16T02:52:00.000-03:00

Do útero vazio, fez-se a semente do maior amor do mundo, que brotou logo antes do primeiro berro. O choro soou em aviso, e o maior amor do mundo tomou de assalto a existência, afogando o mistério daquela mulher. Mais uma Atlantis para sempre perdida, nasceu a mãe de um menino.

Do mal, a cura: a mãe se embriaga de amor. Amor fértil, de não caber em si, transbordou o seio em leite, a dormir Julietas, Romeus e toda uma constelação. Amor zeloso, poupa a cria de toda incoerência e mantém o grão coeso, num útero sonhado de ilusões, onde a mãe se esconde. Amor egoísta.

Lá de longe, de um infinito, ouve-se o eco manso de um lamento. É doce e sedutora a voz que vem do esquecimento. Da cidade submersa, a mulher nina o sono do menino. Ai de mim, ai de nós, meu amor. Vai sem mim, deixa em paz, por favor.

Eu quero é sangue.

2009-04-13T23:27:00.001-03:00

De todos os tipos, o pior agora é o cínico, aquele que não ama, nem odeia, desdenha. Não está de um lado, não está do outro, tampouco em cima do muro. Assiste a História trepado no limoeiro e fica lá, azedo. Não pode ser chamado de covarde, porque mesmo os covardes têm a escolha de guerrear, e o cínico não se dá opções. Para sempre seguro, no conforto da sua torre de desdém, não se perde nem se acha, não se contamina do mundo, nem se cura dele. Que tipo de coisa é o cínico, que não está morto, nem vivo? Com a maior cara de cu ele chupa limão e sorri, clínico, descrente do sorriso.

A gente precisa de veias cheias e raízes fortes, apaixonadas, mesmo que pela destruição. Pulsar, crescer aqui dentro e romper o asfalto. Acabar com as linhas retas, desalinhar pudores. Dos cínicos nada nascerá. Estão encubados nesse mundo estéril e asséptico, de muros cinzas e politicamente corretos. Não tomam partido nem se comprometem com nada, ficam no corredor atrapalhando a passagem.

Vão pra merda, seus cínicos!

Elevação

2009-04-11T22:50:00.001-03:00

Na minha cidade não há estrelas, mas quem liga para o céu quando se tem a tela? Que nos tira daqui de dentro, ou daqui de fora, e nos leva em fuga a nenhum lugar, onde a gente constrói as coisas mais belas. Procuramos sentido e remédio para nossa frágil condição, ser humano nunca há de ser o bastante, nem as perguntas, nem as respostas.

Então ela aparece e seu brilho nos chama com certa urgência. Quem sobrevive à tela volta ao mundo para o legítimo encanto. Fugir de quê, para onde, se coesa ela garante, tudo está em seu devido lugar. Que outra beleza a ser descoberta, que não ela, cheia e soberana, nua como se pela primeira e última vez? Cessemos a busca, o sentido está lá, suspenso sobre os prédios, incógnito num círculo perfeito. A gente não quer mais nada além do aqui e agora contemplado, em hipnose que nos esvazia de pensamentos.

Céu e nuvens agora existem. Serena, aponta o infinito, preenchido dela e de nossa dissolução. Está tudo certo, o todo. Não há medo ou doença, ódio ou frustração. Nem amor, não há, pois não se vê mais fim em qualquer forma de consciência. A lua é. Somos junto com ela. E basta.

Margens

2009-04-06T14:38:00.000-03:00

Ela exibe as conquistas, uma a uma, todas elas. Na ponta dos pés, alcança o fundo. Ensaia bananeiras. Bóia de frente, bóia de costas. Por um metro e meio ela nada sem o apoio da margem e, de metro e meio em meio e metro, atravessa a piscina. Leve e frágil. As vezes se enfia toda n'água e eu temo um afogamento, pode estar cansada. Mas ela vem à tona e sorri num flerte. Eu flerto com meus medos. Ela é feliz na água, me rouba dez sorrisos. Estamos bem, não precisamos de mais nada, o céu está aberto. Como é rápida, pródiga a natureza. Não precisamos de mais nada.

Então ensaia mudar de área. Ir até a primeira raia, atravessar. Flutuar nas águas dos grandes, alto mar azul escuro, onde o fundo não acaba. A margem estará lá de apoio, que mal tem? Vá pela margem. Ela vai e atravessa a raia. Sorri, diz que o pai não deixa. Também não vejo problema, o fundo é uma abstração. Ela vai bem, atravessa mais uma raia, não há erro. Mas o medo erra em mim. Da atração pelo abismo, pelo fim de tudo, por um novo início. Um pequeno pavor. Voltemos à ala das crianças? Não quer. Não há motivo, ela vai bem. Mais um pouco, então, para sempre aflito. Ela leve e frágil.

Se a margem abstrai o fundo, a raia tem o mesmo encanto. Posso ir até lá, no meio? Vou pela raia. Lá longe dos meus braços, a um mergulho e dez braçadas, onde o socorro é mais que um grito. Eu seguro na raia, assim ó... E a lógica vence antes que eu possa negar. Mas eu quero que ela fique. Quero que ela vá. E ela vai. Mas é pra ficar agarrada! Se agarra na raia! Não solta. Olha... a raia afunda... Então volta, Beatriz, volta. Mas ela vai. Não há mais sossego. E ela chega lá no meio. Não afoga. Não morre. Sorri num flerte e acena. Era só meu pesadelo. Mais um pouco e eu não aguento. Mando que volte. Ela volta. Por quê? Porque você deve estar cansada. Eu não estou cansada. Que nossas tempestades não fechem os tempos dela.

O "x" da questão

2009-04-06T14:37:00.000-03:00

Ela anseia por um assunto, qualquer assunto. Ele se foca na distração que o tira dali. Tão pouco eu consigo ficar em paz com o silêncio, constrangido por nossa afliçãozinha. Dividimos aquele pequeno desespero à mesa.

Então ela conta qualquer coisa e os três se agarram ao qualquer da coisa, como moleques ao pique-esconde. Enquanto houver palavras, estaremos salvos. Nos empenhamos, mas o assunto não ajuda, não dá margem às perguntas coringas, estúpidas. Logo vejo, não demora e voltaremos ao ponto final. Antes que as vírgulas acabem, me preocupo em encontrar aqui dentro qualquer gancho que nos ganhe algumas letras. O que será que será, o que será que será, o que será que será? E o nervosismo traz o branco. O assunto morre. Toca ela pensar em outro.

Mas foi só o aquecimento. Um pouco de álcool, menos pressão e tiramos de letra. Como sempre fazemos. Não demorou muito até que a comida veio e legitimou o silêncio. Comemos orgulhosos. Ufa. Foi um sucesso. Nos esquivamos de mais um encontro. Salvos de nós mesmos.